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La souris

Trottinant à pas menus elle parcours le nouveau domaine qu'elle est en train de découvrir. On ne sait si c'est une musaraigne, un mulot ou un campagnol mais c'est un peu de tout à la fois. Elle va et vient à droite à gauche, traînant derrière elle une longue queue rose. A l'autre bout un petit museau, trois poils de moustache et deux petites billes noires servent à découvrir ce nouvel environnement. C'est par erreur qu'elle se trouve là. Elle s'était installée depuis quelques temps chez l'épicier à trois pâtés de maison, où elle croyait avoir trouvé un gîte accueillant. Pas de chat, pas de piège, de la nourriture à volonté qu'elle grappillait parcimonieusement. C'était le paradis. Ce matin elle s'est bêtement endormie dans une caisse remplie de différentes provisions. C'était la livraison hebdomadaire de Melle. Simpson. Elle s'était réveillé, brusquement ballottée de droite et de gauche. Après plusieurs secousses correspondant au trajet et à la vétusté de la camionnette de l'épicier, elle s'était retrouvée dans la cuisine de Melle. Simpson bien contre son gré. Quand tout fut calme un moment elle s'était extraite de la caisse et avait commencé patiemment à faire le tour du propriétaire.

Descendant de l'étage après avoir rangé sa chambre Melle. Simpson arrive au salon. Elle manipule comme d'habitude les interrupteurs. Le premier allume le lampadaire. Le second la suspension aujourd'hui absente. Le drame s'amorce. La souris un instant éblouie recule le long du mur. Melle. Simpson s'avance doucement dans sa robe de chambre damassée. Elle a vu la souris qui va et vient le long de la plinthe, à la recherche d'une issue. En passant près de la cheminée Melle. Simpson se saisit du tisonnier. On dirait un film au ralenti.

4/7

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