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Rien de tout cela n'est satisfaisant. Cela tient plus d'un récit à la Edgar Poe mélangé à du Jules Vernes avec un peu d'Edgar Rice Burrough. Mais oui, le soleil au centre de la terre. Une histoire de Tarzan peut être, qui me ramène quelques instants à des récits de mon adolescence. Mais ici pas d'aventures, pas de civilisations englouties ou d'animaux préhistoriques survivants. L'inaction, la solitude, le temps suspendu.

Trente jours. Je commence à inciser un autre bâton pour compter les "jours". Si ma montre s'arrête je ne serais même plus capable de savoir le temps qui passe.

J'ai maintenant une barbe de 2cm environ et j'ai l'impression qu'elle ne pousse plus, comme mes ongles et mes cheveux d'ailleurs.

Un mois ce n'est pas bien long. Mais quand on a rien à faire cela semble des lustres. Je tourne en rond aussi bien sur l'île que dans ma tête. Sans résultats. Je me plains de mon sort pourtant je sais que des prisonniers ont résistés à des conditions plus terribles. Lors d'un voyage en Italie, à Ferrare, j'ai visité un cachot où un prisonnier a vécu trente cinq ans et dont il est sorti après avoir été gracié en bonne condition physique et morale.

Je devrais organiser cette nouvelle vie. Faire de l'exercice physique. J'ai de l'espace. Inventer des jeux ou des problèmes pour tenir mon esprit aiguisé. Le jeu du solitaire a été créé par un prisonnier. Je pourrais en faire autant. Mais je n'ai pas ces ressources. Cela me semble vain.

10/13

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